Jeudi 2 août 2012 à 4:33

1 an et 14 jours, de spleen, de mal être, de désespoir, de joie, de joyeux désespoir, d'humour amer, d'amour d'éther, de rejet et de biles réabsorbés.

380 jours de haine de soi, de dépit, de découragement et de totale perte de foi en l'humanité.

9120 heures de questions, d'insomnies et de rêves éveillés.

547200 minutes de perdition et de contrôle de soi.

32832000 secondes sans parler de cette lente descente aux enfers qu'est la vie, sans parler de cette longue montée au paradis qu'est la mort.

Je n'espère plus et je suis encore déçu. La vie m'encule et je l'emmerde, j'aurai ta peau salope, je t'aime mon amour. Je te hais, je suis plus que partial...

JE hais je, il me dégoute.

Tout part en vrille, mais l'impossible reste à portée de main, le rêve reste, inaccessible mais indispensable. Le monde est entrain de devenir cinglé.
Amour de l'art, amour de l'amour et de la haine, art de l'amour, art de l'amour, haine de l'amour et haine tout court.

écrire reste le seul moyen, mais il est si loin ce temps de l'expression, c'est l'introversion.

Je vomis, vomis, vomis, vomis ma bille, crache ma peine, pleure mon bonheur, et souris à ma souffrance.

Le corbeau revient, il n'est jamais parti, retour de mon côté humain en passant par l'animal, anthropomorphisme de la tristesse. La plume dans le bec, la main dans l'encre, je me noie dans la bouteille et me gargarise à l'encrier.

 

L'oeuvre hait son auteur, le maltraite et le lapide, mais sans elle il n'est plus que l'ombre de lui même, une carapace sinistre, un ersatz cynique de lui même. Il fait preuve d'humour, s'essaie à l'amour, mais incapable, seul l'oeuvre compte. Tout le monde aime le clown triste, le comique dépressif, pourquoi pas ? Mais l'oeuvre t'appelle, tu seras seul, quoi qu'il arrive. Car au final la seul personne qui peut te juger, c'est ton ultime extension, l'expression et la divaguation, ton oeuvre, écrite à l'encre ou aux regrets.

 

Il vaut mieux tomber que de rester figer.


Le Corbeau se jette de la falaise, tombe, la chute sera longue, peut être ses ailes s'ouvriront, peut être s'écrase-t-il. 

Quoi qu'il arrive, le calme revient.


Samedi 18 juin 2011 à 1:44

Vos gueules le schizo...

Samedi 18 juin 2011 à 1:41

Y'a-t-il encore des gens qui s'intéressent aux tribulations d'un surdoué dans l'impossibilité de l'avouer à ses propres parents ?

Y'a-t-il encore des gens qui s'intéressent au verbe d'un maniaco-dépressif paranoïaque, alcoolique en devenir ?

Y'a-t-il encore des gens qui se délectent de mon mal être et butinent mes sombres pensées ?

Y'a-t-il encore des gens qui s'intéressent au peu de conscience qui me reste  ?

Y'a-t-il encore des gens qui veulent me sortir de ma folie de plus en plus forte ?

A quoi bon se lancer dans la vie s'il suffit de sombrer ?

Dimanche 5 décembre 2010 à 23:06

Le futur est beaucoup moins sombre quand on sait qu'on a des amis sur qui compter.

Dimanche 7 novembre 2010 à 0:04

"- Putain 5 ans mon gars, 5 ans que t'essayes de camoufler ton mal être et ta peur des autres en te moquant de tout et de tout le monde, 5 ans vécu dans le passé. T'as bien merdé une partie essentielle de ta vie dis moi...
- Ouais ouais, y'a des bières au frais ?
- Non c'est toi qui devait en ramener, pauvre merde.
- Ah c'est pour ça les compliments, je comprenais pas d'où te venait cette si soudaine gentillesse.
- T'imagines si t'avais oublier d'acheter du whisky ?"

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